воскресенье, 25 марта 2012
~500 словПосле самоубийства Джима всё пошло не так. Он ждал ареста, расследований, необходимости скрываться... Чего угодно, но только не появления в своей жизни демона.
— Ах, господин Моран, Вы меня удивляете.
— Вы меня тоже, — выдавил из себя Себастьян, изо всех сил стараясь не схватиться за беретту и не начать палить в непрошеного гостя.
Тот выглядел по меньшей мере странно в своём чёрном кружевном облегающем костюмчике, гораздо более уместном в дорогом гей-клубе, нежели в обшарпанной кухне Себастьяна.
— Шутим, значит. Чудесно. Я присяду?
И не дожидаясь ответа сотворил — да-да, именно так — под собой черный высокий табурет. Себастьян заметил на его ногах остроносые лаковые сапожки на высоких каблуках.
— Сами Вы пидор, — скучающим голосом произнёс гость. — И не смотрите на меня так, да, я читаю Ваши мысли. У меня к Вам дело. Почему Вы позволили ему застрелиться, Себастьян?
Моран присел на стул.
— Это был его собственный... план, — осторожно начал он.
— План... Ну-ну. Ты умеешь готовить? — неожиданно перейдя на "ты" спросил демон.
"Что, блять?"
— Я... — Себастьян замялся на секунду. — Ну, умею. Кто не умеет-то?
— Мне нужен повар, — проигнорировав вопрос, продолжил демон. — Ты вполне подойдёшь.
Себастьяну стало в какой-то степени даже чуть-чуть обидно — оценивались не его профессиональные качества, а грёбаное умение кухарить.
— Да знаю я, что ты отличный солдат и вообще снайпер хоть куда, — с досадой воскликнул гость. — Прекрати уже думать об этом. Я уже имел возможность убедиться в безупречности твоих навыков как солдата. Я за тобой уже пару месяцев наблюдаю.
Моран молчал.
— И у меня есть к тебе предложение.
Себастьян поднял бровь. Демон смотрел на него подперев рукой с длинными чёрными ногтями голову.
— Как ты относишься к Англии девятнадцатого столетия? Ах, нет, молчи. Понимаешь ли, я сначала хотел забрать себе другого Морана. Я тебе потом расскажу о параллельных вселенных, описанных фантастами, поверь, у нас будет на это время. Но вышло так, что я попал не в ту эпоху. Но, право слово, ничуть не жалею — ты подходишь мне просто идеально.
Себастьян всё слушал и по мере повествования у него всё ниже падала челюсть — демон предлагал ему отправиться вместе во вторую половину девятнадцатого века. В одном графском поместье просто до жути срочно требовался обсулуживающий персонал, который демон, утверждённый в должности дворецкого этого поместья, решил, не мудрствуя лукаво, набрать из воинов различных времён.
Хотелось похихикать и выпить чего покрепче.
"Я, наверное..."
— Нет, не спишь, это не похмелье и не галлюцинации, — в голосе демона послышались раздражённые нотки. — Так ты согласен получить новую жизнь? Гораздо более тебе подходящую?
— С чего ты взял, что мне нужна другая жизнь?
Тот улыбнулся одними уголками губ.
— А что ты будешь делать без Мориарти?
Себастьян и сам не знал ответа.
— Я знаю, что за каждый новый шанс, данный судьбой, нужно платить, — сухо сказал Моран. — Что ты хочешь от меня?
— А ты правильно мыслишь. Плата... — тот помедлил. — Знаешь, я, кажется, придумал. Я просто возьму себе твоё имя. Оно мне нравится.
@темы:
творчество,
шх,
kuroshitsuji